Aquellas Historias (IX)
– Es un francés - dijo como si aquella nacionalidad fuese sinónimo de lepra. – No podemos permitir que siga haciendo de las suyas por las calles de la ciudad – siguió atacando Don Sebastián Ponte y Carrillo. Estaba sentado en su vieja silla de cuerdo de venado, tejido con finos hilos dorados, estaba excitado, su respiración era forzosa y en ocasiones parecía que perdía el aliento por completo. El jefe de la Guardia del Rey, detestaba al francés tanto como odiaba quitarse sus botas. Estiró sus piernas al sentirse liberado de la prisión de aquel calzado negro, lleno de polvo, barro y excremento de perro. Soltó su suspiro de alivio, alzó su mirada al techo de su casa, y no tardó en continuar sus críticas en contra de su enemigo. - Si en este lugar hubiese ley, ese tipejo estaría en un calabozo – Volteó el rostro hacia un negro de nariz amplia, ojos del mismo ébano de su piel, labios finos como de blanco y paso silencioso. Traía consigo una ponchera de peltre rebosante d